Mes: abril 2006

La última versión sobre Cristina: ¿candidata a vice de Kirchner?

mpeulate@clarin.com

Se maneja con reserva. Se habla en algunos despachos. Para ciertas fuentes, es una posibilidad concreta y para otras sólo una idea loca que nació en los laboratorios electorales kirchneristas. De cara a 2007, se habló ya de Cristina Kirchner como candidata a gobernadora bonaerense y el propio Kirchner la mencionó como posible Presidenta. Pero también hay otra versión que empezó a escucharse en ámbitos oficialistas: la senadora podría ser la compañera de fórmula del Presidente si éste, como supone casi todo el espectro político, decide buscar la reelección el año que viene.

La fórmula Kirchner—Kirchner suena contundente. También puede ser blanco fácil de las críticas opositoras. En la Casa Rosada recalcan que el Presidente y su esposa son los políticos con mejor imagen del país. El dato, en efecto, es confirmado por los sondeos que se divulgan.

Según las fuentes consultadas por este diario, el Presidente no tiene totalmente decidido si da la pelea por la reelección, un derecho que le otorga la Constitución, o si se retira e impulsa un delfín. Eso si: la historia política de Kirchner evidencia el gusto por la continuidad.

Como sea, en el Gobierno hablan de que al Presidente lo tienta la idea de hacer una elección histórica, con cifras por las nubes que le facilitaría el seguro alineamiento de casi todo el peronismo y el abanico de fuerzas y organizaciones progresistas que lo respaldan. También una oposición dispersa y débil. "Si la elección fuera hoy, Kirchner arrasa", dice un funcionario que no es patagónico. Pero para la elección falta más de un año.

En verdad, a diferencia de octubre pasado, Kirchner no necesita candidatear a su esposa en Buenos Aires para ganar. Si en 2007 va a la reelección jugará él mismo y será el factor de arrastre en las provincias y las intendencias, explican voceros del Frente para la Victoria. No es lo que piensan otros operadores presidenciales, que ya han empezado a tener reuniones por su cuenta para operar la candidatura a gobernadora de la primera dama.

Desde el Senado, si Cristina fuera vice se convertiría en la cabeza del Poder Legislativo. Por personalidad, en ella no parece encajar aquello de quedar limitado a tocar la campanita de sesiones. Sería mucho más que eso.

La fórmula Kirchner-Kirchner, inevitablemente, remite al binomio Perón-Perón, de 1974. Se dirá, con razón, que luego de la muerte del General se vino la noche en un peronismo muy dividido internamente e Isabel Martínez, la vicepresidenta a cargo, no tuvo capacidad para contenerlo. "Pero querido…Cristina no es Isabelita", intenta explicar una de las fuentes kirchneristas que consultó este diario.

Un dato: en lo más alto del gobierno circuló al menos una encuesta midiendo al matrimonio presidencial como fórmula electoral. El resultado habría sido muy alentador.

En verdad es una decisión con implicancias internacionales. Un binomio electoral del matrimonio Kirchner podría no ser bien leído en el exterior, o acaso no ser comprendido, justo cuando el país pretende recuperar cierta confianza perdida.

La pelea por la candidatura a vicepresidente parece haber arrancado con la confesión del gobernador bonaerense, Felipe Sola. "Acompañar al Presidente Kirchner por supuesto que me gustaría", respondió Solá, que no tiene reelección en La Plata, cuando le preguntaron sobre ese escenario posible.

En el Frente para la Victoria se sabe de la ilusión de gobernadores, legisladores e intendentes de quedarse con ese lugar que, seguro, no repetirá Daniel Scioli, acaso con un destino en la Ciudad. Muchos empezarán a anotarse. La decisión, claro, la tomará el propio Presidente, probablemente a solas.

Pablo Abiad

pabiad@clarin.com

Dos de los ex detenidos que escaparon de la Mansión Seré declararon por primera vez en Tribunales desde la reapertura de las causas sobre violaciones a los derechos humanos durante la dictadura. Sus testimonios, tomados el jueves último en el juzgado de Daniel Rafecas, se incorporaron a la causa sobre los crímenes cometidos en el área del I Cuerpo del Ejército.

Claudio Tamburrini —hoy de 51 años, filósofo, radicado en Esto colmo, Suecia— se presentó en Comodoro Py 2002 por la mañana; Guillermo Fernández —48, actor, residente en Montpellier, Francia— lo hizo por la tarde. La semana anterior habían participado de un reconocimiento judicial del centro clandestino de detención en el que pasaron 120 días entre 1977 y 1978.

Relataron con detalle como los detuvieron y las condiciones en las que los hicieron vivir, la tortura, los interrogatorios, las humillaciones cotidianas. En cambio, no lograron identificar a los represores más que por algunos apodos ("Raviol", "Tanito", "Lucas") y un posible apellido: Scali.

Tamburrini sostuvo que vivían "encerrados en los cuartos, tirados en las camas o recostados contra la pared, con las vendas puestas, susurrando, casi sin hablar". Pasó todo su cautiverio sin lavarse los dientes, con el mismo pantalón y descalzo. Cada tanto, con la comida le daban laxantes.

El acta de su testimonio tiene nueve carillas. Con el estilo parco y aséptico de los trámites judiciales, cerca del final se dejó constancia de otro detalle: "El declarante era bastante impopular entre los represores. Yo había gritado y llorado mucho, más que los demás. Se quejaban de eso, decían cómo grita ese, hacelo callar, principalmente porque jamás les di información".

Había guardias menos duros y una patota que se encargaba de las preguntas y los tormentos. Los fines de semana eran más tranquilos: "No estaba la amenaza pendiente de una golpiza". El resto de los días, "el ruido de los borceguíes, la patota subiendo por las escaleras", era signo de un cautivo nuevo o de una sesión de torturas. "La pequeña Lulú", llamaban a la picana eléctrica.

Tamburrini tenía el recuerdo vago de que en la Mansión Seré también había estado secuestrada una chica. Fernández completó ese episodio con su propio testimonio: los captores les dijeron que era una prostituta, la violaron y forzaron al resto de los detenidos a tener relaciones sexuales con ella. Cuando le tocó a él, se quedó charlando con ella con la sensación de haberse inventado "un momento grato" en medio de toda esa locura.

Tamburrini y Fernández fueron protagonistas de un simulacro de fusilamiento; antes, les hicieron pedir un deseo a cada uno. Otras veces les ofrecían armas descargadas y, entre risas, les colgaban granadas del pecho.

Los dos habían sido testigos en la histórica causa 13, que sirvió para condenar a las Juntas en 1985. En este otro expediente, que estuvo frenado hasta que se anularon las leyes de Punto Final y Obediencia Debida, están procesados —entre otros— el jefe del I Cuerpo, Guillermo Suárez Mason; el comandante de la subzona Capital, Jorge Olivera Rovere; Samuel Miara, ya condenado por robo de bebés, y policías como Julio Simón y Juan del Cerro.

DERECHOS HUMANOS

El secuestrado que logró actuar en la película de su propia fuga

Alberto Amato

aamato@clarin.com

El tipo se para al lado del torturado y le pregunta y lo sentencia: "¿Vos sos Guillermo Fernández? Yo soy tu juez". Y le avisa que, si en una semana, no habla lo que sabe y calló bajo tormento, lo va a asesinar.

Hay una pequeña señal escondida en esa escena de "Crónica de una fuga", la película de Adrián Caetano que acaba de estrenarse. El actor que se identifica como "juez" e interroga a Guillermo Fernández, es Guillermo Fernández hoy, el mismo que hace casi 30 años estaba en la mesa de torturas. Fernández es uno de los cuatro chicos veinteañeros que escaparon de "Mansión Seré", uno de los centros de detención y tortura de la última dictadura que funcionó en la zona residencial de Morón, y hoy es una "Casa de la Memoria" unida al centro deportivo Gorki Grana.

—La fuga no te la voy a contar porque está en la película que Caetano contó con mucho pudor y con un talento enorme. Pero sí te digo que la amenaza de aquel torturador fue la que decidió el escape porque entendí que en una semana me iban a matar. Claro, antes tenía que convencer a los otros tres chicos que estaban encerrados en la pieza conmigo.

Los otros tres eran Claudio Tamburrini, arquero de Almagro en 1977 cuando fue secuestrado; Carlos García y Daniel Russomano. Tamburrini hizo de aquella fuga el centro de su declaración en el juicio a las Juntas Militares. Pero la historia completa tardó más de dos décadas en hacerse pública, por un libro de Tamburrini, "Pase Libre", y por trepar al pedestal fascinante del cine.

—Yo siempre estuve a disposición de la Justicia. Mi sueño siempre fue que se haga la luz y que los represores y torturadores fuesen castigados. ¿Por qué no la hice pública antes? Tal vez por pudor, por las familias de los desaparecidos. Lo nuestro tuvo un final feliz: nosotros los cagamos, nos fugamos y tuvieron que cerrar ese centro clandestino después de nuestra fuga. Pero siempre me pareció que hablar de esto era meter el dedo en la herida de la gente que buscaba a sus desaparecidos.

Hubo un libro que Adrián Kochen, uno de los productores asociados de la película, escribió en París cuando trabajaba para diarios franceses. Pero fue escrito en francés y no fue traducido. Creo que hacía falta tiempo y distancia para digerir nuestra historia. Kochen investigó, sabe más que nosotros y terminó de cerrar el círculo.

Fernández escapó del país en 1978, en otra fuga tan azaroza y disparatada como la de "Mansión Seré": en auto, junto a un empresario uruguayo y un policía sobreviviente del atentado terrorista contra Coordinación Federal de 1976, que conocía su pasado de militante, de secuestrado, torturado y fugado. Pidió ayuda al Alto Comisionado de la ONU para los Refugiados y viajó al primer país que le dio asilo: Francia. Allí encontró una vocación insospechada: titiritero. Y actor.

—No conocía el idioma y los títeres, con música y sin palabras, me permitían vivir. El idioma es un arma y dominar uno extranjero lleva su tiempo. Pero eso me permitió encontrar gente. Un día, en un acto en solidaridad con Nicaragua, se nos acercó un monumento de dos metros con una manaza extendida. Cortázar. "Nunca dejen de hacer títeres", me dijo. Estuve días sin lavarme esa mano. En París viví la adolescencia que no viví en Argentina.

—Empecé a vivir de nuevo y aquello que era un trabajo para comer se convirtió en mi profesión. En el ’82 fui al norte de Francia, a un festival, con la idea de dejar para siempre los títeres. Pero lo que hacíamos fue un boom y de allí en más nos invitaron de toda Europa. Me casé con una francesa, nació Simón, que tiene 14 años y me acompañó en este viaje, encantado de conocer a Rodrigo de la Serna, a quien había visto en "Diarios de una motocicleta". Y así me fui quedando en Francia, en el sur.

—¿Cómo veo hoy aquellos años? Era una época en la que se crecía muy rápido; teníamos responsabilidades que hoy, de adulto, no tengo. La militancia fue algo muy formador; aprendí muchas cosas sobre la responsabilidad y la solidaridad.

—Todo fue muy duro y traumático, pero al mismo tiempo fue un proyecto muy generoso. Teníamos ganas de cambiar el mundo: salió como salió, terminó como terminó, pero era muy loable. Creo que nadie se detuvo a analizar los errores cometidos. Es una discusión pendiente y, creo, necesaria. Al mismo tiempo que se arreglan las cuentas con la parte más macabra de la dictadura, también habría que arreglar cuentas y dejar en claro lo que fue la lucha armada, cómo llegamos adonde llegamos.

Por Julio Blanck /jblanck@clarin.com
El tipo desenfunda antes que nadie: es la pistola más rápida en el Far West mediático de la política. Tiene una velocidad de respuesta mitad instinto puro y mitad propósito planificado. Y sabe bien que en una democracia que devino en mediocracia, importa tanto o más lo que parece que se hace que lo que efectivamente se hace.

Ahí va, camisa blanca impecable, cuello desabotonado, gesto de preocupación, caminando los pasillos de tierra entre las paredes sin revoque del barrio Los Piletones, en la zona Sur porteña. Se acaba de denunciar que allí la gente vive bajo el riesgo de los basurales y el albañal, una contracara simétrica y absoluta del brillo de los barrios acomodados.

Ahí está, un día después, mirada al horizonte, casco de trabajador, en una foto tomada ligeramente desde abajo que lo proyecta y recorta sobre el cielo. Lo acompaña un jefe piquetero que supo ser revoltoso y ahora puso a su gente a trabajar en un plan para construir viviendas populares.

Esas dos imágenes, publicadas esta semana, dan cuenta del talante con que Jorge Telerman afronta su inesperado premio mayor en la lotería política: la Jefatura de Gobierno de la Ciudad.

Desde la oposición, a izquierda y derecha, le reconocen a regañadientes más preocupación por la gestión. La comparación, tácita e indudable, justa o injusta, es con Aníbal Ibarra.

Mucho se habló, y con razón, de la capacidad de adaptación política y del don de gentes como bases para el empinamiento de Telerman. Pero no es sólo su habilidad para el relacionamiento público lo que lo coloca a menos distancia de los opositores. También es la noción en ellos, que puede ser cierta o se demostrará en todo equivocada, de que políticamente les resulta más inofensivo que Ibarra.

Pero esa mascullada opinión favorable es, sobre todo, el registro de la intensa actividad de Telerman para mostrarse cerca del conflicto cotidiano, encima de él, listo para recibir el reclamo y prometer una solución que, con suerte, algún día llegará.

Con tanta velocidad y enjundia lo hace, que casi no hay tiempo para reparar en que hasta ahora corre detrás de los problemas pero no logra anticiparse a ellos.

En noviembre pasado la Legislatura empezó a derrumbar a Ibarra: decidió hacerle juicio político y lo suspendió en sus funciones. Telerman asumió como «vicejefe a cargo». Y fue muy cuidadoso en las formas para que nadie pensara que se estaba probando el traje antes que el dueño lo dejara a empeñar.

Pero no dudó en aplicar su estrategia de presencia instantánea en enero, cuando después de una explosión se derrumbó una fábrica de hielo en el barrio de Boedo. Hubo 33 heridos y alarma en los vecinos por una fuga de amoníaco que obligó a una rápida evacuación de los alrededores.

A Ibarra siempre le enrostraron no haber puesto la cara y el cuerpo en la noche fatal de Cro mañón y de seguir aquella tragedia a distancia. Telerman, escaldado por ese ejemplo, apareció enseguida en el lugar del derrumbe con un pelotón de funcionarios. Y concentró toda la atención de los micrófonos.

Una tarde de marzo, ya con Ibarra destituido y él en función plena, le rondó la sombra de otra tragedia: un hombre, una mujer y cuatro chicos, muertos en el incendio de un taller textil ilegal en Caballito. Telerman volvió a llegar muy rápido acompañado de medio gabinete, y menos tiempo todavía le llevó instalar el tema: dijo que en ese taller había trabajo esclavo.

En cuestión de horas echó al funcionario que debía controlar esos establecimientos, recibió a una comitiva oficial de Bolivia preocupada por la situación de sus compatriotas afectados, se reunió con hombres del Gobierno nacional. Y lanzó una avalancha de inspecciones para comprobar lo que siempre se supo que estaba mal y proceder a las clausuras que debían haberse hecho antes de las seis muertes.

Pero la cuestión es que así, tan mal no le va a Telerman.

Y esta semana, la denuncia de la Defensoría porteña sobre la situación sanitaria en el Sur de la Ciudad volvió a estimular sus reflejos. Eso sí: al choque de colectivos que sucedió en Constitución, con 45 heridos, no pudo llegar a tiempo. Fue unos minutos antes de las 6 de la mañana y nadie espera que a esa hora un jefe de Gobierno ande por las calles.